Estuve sin hogar durante seis meses en 2011. Dormí en mi coche. Solía aparcar detrás de una pequeña iglesia porque estaba oscuro y estaba tranquilo. Pensaba que nadie sabía que estaba allí. Cada mañana me despertaba, conducía hasta una gasolinera para lavarme la cara e iba a trabajar (sí, tenía trabajo, solo que no podía permitirme el alquiler). Una noche, hacía un frío que pela. 10 grados. Mi coche no arrancaba la calefacción. Temblaba tanto que me dolían los dientes. Vi la puerta trasera de la iglesia abrirse. Un conserje salió a tirar la basura. Vio mi coche. Me vio acurrucado en el asiento delantero. No llamó a la policía. No se acercó a tocar la ventana. Simplemente volvió a la puerta, la abrió y la apoyó abierta con una pequeña piedra. Luego encendió la luz del pasillo y se fue. Esperé diez minutos. Luego corrí hacia dentro. Hacía calor. Había un sofá en el vestíbulo. Había un baño con agua caliente. Dormí allí todas las noches durante el resto del invierno. Cada noche, la roca estaba ahí. Nunca conocí al conserje. Nunca le di las gracias. Ya estoy de pie de nuevo. Tengo una casa. Tengo una cama. Pero cada año, en la primera nieve, dono un cheque a esa iglesia. Escribo "Para la factura de la calefacción" en la línea del memorando. A veces, la forma más ruidosa de amar a tu prójimo es no decir nada. Anónimo