Ich war 2011 sechs Monate obdachlos. Ich schlief in meinem Auto. Ich parkte oft hinter einer kleinen Kirche, weil es dort dunkel und ruhig war. Ich dachte, niemand wüsste, dass ich dort war. Jeden Morgen wachte ich auf, fuhr zu einer Tankstelle, um mein Gesicht zu waschen, und ging zur Arbeit (ja, ich hatte einen Job, konnte mir aber die Miete nicht leisten). Eines Nachts war es eiskalt. 10 Grad. Mein Auto sprang nicht an, um die Heizung zu betreiben. Ich zitterte so sehr, dass mir die Zähne wehtaten. Ich sah die Hintertür der Kirche aufgehen. Ein Hausmeister kam heraus, um den Müll wegzubringen. Er sah mein Auto. Er sah mich, wie ich im Vordersitz zusammengekauert saß. Er rief nicht die Polizei. Er kam nicht herüber und klopfte an das Fenster. Er ging einfach zurück zur Tür, schloss sie auf und hielt sie mit einem kleinen Stein offen. Dann schaltete er das Licht im Flur ein und ging. Ich wartete zehn Minuten. Dann rannte ich hinein. Es war warm. Es gab ein Sofa in der Lobby. Es gab ein Badezimmer mit heißem Wasser. Ich schlief dort jede Nacht bis zum Ende des Winters. Jede Nacht war der Stein da. Ich habe den Hausmeister nie getroffen. Ich habe ihm nie gedankt. Ich stehe jetzt wieder auf eigenen Füßen. Ich habe ein Haus. Ich habe ein Bett. Aber jedes Jahr beim ersten Schnee spende ich einen Scheck an diese Kirche. Ich schreibe "Für die Heizkosten" in die Verwendungszeile. Manchmal ist die lauteste Art, deinen Nachbarn zu lieben, einfach gar nichts zu sagen. Anonym